Страна дураков

Под тенью прожитых веков,
Мы древо ищем дураков.
Где можно сбросить лишний вес,
Похоронить ненужный стресс.
Чтобы не путал больше бес,
Коль на вершину ты залез.
Мы все волшебный ищем лес,
Где с упоеньем ждём чудес.
Чтоб голой жопой сесть на трон,
Чтоб Фаберже услышать звон.
Засунуть к белочке в дупло,
Столовой марки серебро.
Ключ от хрущёвки положить,
Чтоб трешку в центре получить.
Под корни мелочь закопать,
Чтобы богатым в жизни стать.
От древа ждать роскошный бренд,
Распухший с еврами конверт.
Версаче, Гуччи, Луи Виттон,
Любой для выгула фасон.
Чтоб на Тверской открыть бутик,
И в Сочи ездить на пикник.
Чтобы в Серебряном Бору,
Есть ложкой чёрную икру.
И кто то веря в этот бред,
Решил купить себе мопед.
Одев сапожки, рюкзачок,
Решил расслабить мозжечок.
Пошёл, куда глаза глядят,
Где ёлки, с соснами стоят.
Но из земли не бьют ключи,
Лишь терпкий запах от мочи.
Да экскрименты от собак,
Да полуночный стынет мрак.
И ни каких вам тут чудес,
Простой, дремучий, черный лес.
И нет ни белок, ни дупла,
Лишь горы битого стекла.
Под корень кинув пятачок,
Ждёт манны с неба дурачок.
Всю мелочь закопав у пня,
Богатство ждёт четыре дня.
Но нет на ветках даже птиц,
Ни где не прячется сюрприз.
И нету денежных призов,
Нет драгоценных санузлов.
Ничто не зреет, ни цветёт,
И дураков никто не ждёт...