Пусто в омуте глаз
И равнодушно,
Обнажился его сказ,
А внутри бездушно.
И сияет теплота
Только у другого.
Тот, кто думает — мечта
В образе иного.
Путает бумага след,
Хочется вернуться
К тем, в ком страха
Нет совсем
И в душе не пусто.
Просто исчезает суть,
Где столпотворение,
Где не хочется сиять
И не биться
О бездушие в сердцах.
Больше не струиться
Тот безудержный восторг,
Что пленил наверное.
Он увидел бывший слог
И возникло - "бренность".
Бренность пагубных умов
И вина — жестокость
Тех, обласканных сердец,
Что не дав пророку
Достигать высот,
С небес им не будет манна,
Хоть твердят:
- Христос Воскресе,-
Сами жизни драма.
Сами не способны быть
И любить, и верить,
Только могут себя пить,
Под себя всё мерить.
***
© Copyright: Ирина Терёхина 2, 2024
Свидетельство о публикации №124082105043
Свидетельство о публикации №124082105043
Рецензии