Сон о Мандельштаме

Сон мне снится о Мандельштаме:
Будто пятидесятой зимой
Не лежит он в неведомой яме,
А из лагеря едет домой.

Эти стансы...да к чёрту стансы!
Тамбур мелкой засыпан лузгой,
Звуки,лица,названия станций
Для него,как с планеты другой.

Брит в нулевку, скворчонок божий,
Что- то шепчет, глаза велики,
Он по- прежнему чует под кожей
Новых строчек слепые толчки.

А за окнами — свист и замять,
Солнца красный замёрзший сухарь,
Словно там,головой на запад,
Спит огромный один вертухай.

Шевелюрой в мордовской чаще,
В Магадан уперев сапоги,
Он сопит и вздыхает слаще,
И его разбудить не моги!

Запах пота, тоски,железа,
И машинного масла в песке,
Мнится,будто звучит " Марсельеза"
В паровозном свистящем гудке.

Мужичок,что дремал с Тайшета,
В шрамах,будто бы сшит из кусков,
Говорит: " Вижу,значит, поэта?
Почитай,что ли, барин, стишков!"

Ещё злее, ещё кромешней
На колёсах несущийся хлев,
Человек в нём сидит нездешний
И читает стихи нараспев.

"Здравствуй,Наденька!", "Ося...Ося..."
" Это я!", "Да, я вижу— ты..."
Это тихое двухголосье
Средь вокзальной шальной суеты,

И кричит паровоз,как птица,
И зачем- то ломит виски,
И картинка дрожит,дробится,
Распадается на куски.