Рассыпались дни как горох,
Корзине быть скоро пустой.
Похож я на чертополох,
Уже не понятно какой.
Своё завершают ветра,
Что было во мне, разнесли.
Старались, конечно ,не зря,
Живу я до пят весь в пыли.
И только глаза лишь глядят,
Себя упрекая и мир.
Когда-то себе я был рад,
Сейчас я исколот до дыр.
Философом вдруг становлюсь,
Во всём протекает так жизнь.
Порою себе улыбнусь,
Терпи ,старина, и держись.
И будь благодарным судьбе,
В себе это можно найти.
Порою будь рад сам себе,
Пока ещё есть тому дни.
Рад сам себе
© Copyright: Вениамин Шилькрут 2, 2024
Свидетельство о публикации №124082104612
Свидетельство о публикации №124082104612
Рецензии