На склоне лет, когда, ускорив бег,
Минуты превращаются в недели,
И стынет на висках январский снег,
Я больше ни о чём не сожалею.
Ни о тоске утраченных надежд,
Ни о мечтах, ни страсти, ни разлуке,
И даже снах, запутавшихся меж
Невольных уз пустой вечерней скуки.
Теперь пришедший день сменяет ночь,
Как осень незадачливое лето,
А груз сомнений чаще гонит прочь
Грядущего случайные приметы.
Пунктиром рваным в грубом чертеже
Ещё несётся сердце и клокочет,
Но…
Кроет свет в моей больной душе
Немая тень не сбывшихся пророчеств.
На склоне
© Copyright: Игорь Шляпка, 2024
Свидетельство о публикации №124082103696
Свидетельство о публикации №124082103696
Рецензии