***

В нашей деревне так тихо, что слышно, как время сидит на холме, ожидая закат. Лишь иногда басовитые совы отрывисто ухнут «кто виноват?».
У времени нету ответа и, в общем, ему наплевать.
Гляди-ка, какое несчастье - тут день умирает, такая напасть.
Империи гибнут, и плотно уложены в лузу тела человечьи в смертельной игре,
А время невидящим взглядом общается с небом, сидит на холме.
Оно не обязано двигаться, течь, торопиться, тем паче бежать.
Откинулось на спину, шарит рукою, срывает травинку, чтоб пожевать.
Может затеять с тобой чехарду и с пространством  искусно шутить,
Может на миг замереть, в бесконечность его превратив.
Планов не строит, гарантии не выдает главарям и низам,
Если прореху находит, то чтоб за подкладкой остался разрушенный Храм,
Крошки табачные слов, перетертые в пыль письмена,
Мертвые катышки глины кидает в-за-спину, как имена.
Очень встревоженно, очень расстроенно глупой потерею целого дня,
Гладит за ухом осла придорожного и не глядит на тебя.
Хочешь-не хочешь, решай свои темы в безвременном сне.
«Если сумеешь хоть час приумножить, вернешься ко мне» -
Прошелестело листвой золотистой, и всё отцвело.
Видно, пора собираться на тризну по-нашему засветло…