Esse, vivere, sentire
Наступит твой последний час,
Когда на дол падёт листва,
Когда небес окрепнув глас,
Прольётся сутью естества.
И снег укроет старый сад,
Недолго уж осталось ждать -
Багрец и злато, листопад...
Прости за всё сыночка мать!
Был непутёвым сыном он:
Смотрел, дышал, писал стихи,
Таких на свете миллион,
Творил кто плотские грехи.
Но сын-то твой, пусть и нелеп,
Абсурдно-вздорен, бестолков...
К лицу ему сей чёрный креп
Из допотопных сундуков.
Он оттеняет мел лица -
Темнеет чуть, под цвет парчи -
Простынки снег и блеск венца,
Огонь трепещущий свечи.
И голоса друзей, родных,
Которых нет уже давно,
И шумы од переводных...
Виной всему одно вино.
В моём всё так и было сне -
Спасибо мертвенной луне!
Виной всему одно вино...
© Copyright: Стас Осенний 2, 2024
Свидетельство о публикации №124082101204
Свидетельство о публикации №124082101204
Рецензии