Деревни умирают, словно люди,
Не в миг один – немного погодя,
Когда тропинку к домику забудем,
Не спрячемся под крышу от дождя.
Когда плетня околицы не станет,
И порастёт бурьяном чей-то сад,
Когда себя обманывать устанет,
И твой печальный, видя это, взгляд...
Печные трубы смотрят сиротливо,
Забыв тепла живительную смесь.
И с детства запах белого налива
В забытых днях ещё витает здесь.
И пятерня взлохматит волос снова
Или пригладит всё, что есть от них,
И грудь сжимают эти звуки зова,
Что в голосах деревни дорогих.
Нас привечают росстани с крестами,
Смирив покой и жизни нашей прыть.
Мы остаёмся здесь, не зная сами,
Пока сердцам дано ещё любить!
О наболевшем
© Copyright: Владимир Зезюлин, 2024
Свидетельство о публикации №124082000857
Свидетельство о публикации №124082000857
Рецензии