Турбулентность

Стал жертвой самого себя,
стал тем, кого удерживал, в страхе,
куда же ты, завела меня, пустота,
запутала в сетях, в яме оставив.
Стою, по центру перекрестия, иду то ли куда глаза глядят, или по зову сердца,
ногой на четыре стороны, и на всех ног хватит,
но если, считать следы, то я начал то, что быстро утратил.
Месяц тлеет, в солнечном огне,
но и месяц имеет, свой оттенок,
понимаю, что назад дороги нет,
но я возвращаюсь, почему-то, постепенно.
Только, в другое начало конца,
попутно, меняя что-то на ходу,
гляжу на всех, и на себя,
я не тот, за кого себя выдаю.
Не познать рутину и простоту, обычное течение времени,
если противиться, этому всему, то оно будет быстро развеяно.
Кому-то счастье дано и жизнь, спокойно тлеющая,
а кому-то наблюдать за этим всем, как на любимое зрелище.
И каждый захочет попробовать, как сахар, на кончик языка,
но вкусы, имеют свойство меняться, любая горечь, может быть сладка.
И прости читатель, за всю эту тоску,
за неумелый рассказ, жизни своей,
я не спешу, что меня поймут,
но видимо я, окончательно потерялся, в ней.
Разобрать проблему, на запчасти,
механизмы поделить, на условности,
почистить, от грязи несчастий,
и разобраться самому, в этом полностью.
Дурно, изнашивать себя попросту, недоступному всему, не то чтобы росту, но прорасту, в угоду растущему саду, испортившаяся земля, остается ростку.
Но, это поделено, на части, механизмы,
исписанные мысли, дают идею совершенно чистую,
идеальную, в прямом смысле, и над любой точкой, властвует писатель,
нескончаемый сюжет, а двигатель, в нем мечтатель.
И кажется, я размечтался, до всех масштабов,
словно полет, от низа вверх, если никто не мешал бы.
Зона турбулентности, кладбище самолётов,
и все покажется, очень далеким, когда беремся, за чужие полеты.
Человек - отражение, своего выбора,
образ обнуляется, а битва проиграна.
Только вопрос, для чего, чтобы внутри был мир?
Если бой ради мира, значит мир еще, не наступил.