Это не то, что подумалось,
Просто листья,
Так пересохли безвременно,
И отмирают.
Это не то, что казалось
Таким близким,
Просто обманом оптическим
Что-то сыграло.
Это как две гвоздики
На памятник памяти,
Так как она отличалась
Неадекватностью,
Мыслей одной – паразитом,
Сплошной неопрятностью,
Краской пролитой небрежно,
На изваяние.
Только оно, безымянное,
В проблесках осени,
В тёмной воде отражаясь,
Расправит парус.
Это в отчаянных муках душа
Попросится,
Вырваться вслед за дождём в остывающем
Августе.
Именно то, что дороже,
Дорожкой узкой,
В тихих аллеях парка
Уходит дальше.
Именно там, где во множестве троп
Перепутанных,
Не отличить той единственной
И настоящей.
Это не то, что подумалось...
© Copyright: Игорь Корниенко, 2024
Свидетельство о публикации №124082006676
Свидетельство о публикации №124082006676
Рецензии