Мечта поЕта

***

Не пишется давненько что-то как-то,
Возможно это всё от голодухи,
К готовке нет способности де-факто,
Весь в думах, как удрать от бытовухи.

Что там еда нужна кому-то где-то,
Мне наплевать на эти предрассудки,
Ведь я из этих, как его - поетов,
Духовной пищей сыт вторые сутки.

Питаюсь исключительно стихами,
А все позывы съесть кусочек мяса,
Перекрываю дерзкими мечтами,
О том, как стать начальником Парнаса.

Вот ща возьму, как напишу стишище,
Вам будет непонятна эта тема,
Придётся так напрячь своё умище,
Что мозги повылазят из под шлема.

Я заверну метафору такую,
Что ни один яйцеголовый не догонит,
Да упакую это в рифму непростую,
Которая всех снобов урезонит.

Короче, стих мой будет офигенным,
С названием, чтоб сразу все в отпаде,
И с первых строк в восторге опупенном,
Купались в эстетической усладе.

Ну, что, вы приготовились к полёту?
Как нет? Ах, вам неинтересно.
Зачем же я проделывал работу -
Башку напряг, что мыслям стало тесно.

Понятненько. Что ж, сделаю почище:
Раз мой стишище никому не нужен,
Пойду и накалякаю письмище,
Кому-нибудь,
Кто приготовит ужин...

***