Ты это не увидишь

Я сидела на скамейке
с дедом.
Было это двадцать лет назад.
Рисовала на дубовой
мелом,
Слушала, как Кром-Быки
Шумят:

Кто-то прогонял с лугов
скотину.
Во дворах резвилась
детвора,
В детство окунаясь, как
в лавину,
Отрицая, что домой
 пора.

Деду задавала я
 вопросы,
Мне казалось, так будет
 всегда:
Добрый взгляд, едва заметна проседь,
Деда не исчезнет
никуда...

А теперь я часто
вспоминаю
Твой последний взгляд и слабость рук,
И невольно сердце
утешаю:
Хорошо, ты не узнаешь,
что вокруг:

Ты не видишь, мой любимый деда,
Что в селе наделала
война,
Взрывами накрыло словно пледом
Каждую окраину
Села.

Люди убегали, как на
финиш –
Главная награда жизнь
спасти
Хорошо, ты этого не
Видишь.
Ты за всё-за всё меня
прости...

Где-то в подмосковье и в столице
Продолжают шляться
в кабаки.
Только пострадавшим
на границе
Снятся вновь родные
Кром-Быки...

20.08.2024