Наше ВСЁ или Страсть к перу

            И пальцы просятся к перу, перо к бумаге…
                А. Пушкин «Осень»

            Страшися участи бессмысленных певцов,
            Нас убивающих громадою стихов!
                А. Пушкин «К другу стихотворцу»


Буря мглою небо кроет
в сообщеньях МЧС,
то сирена вдруг завоет,
то под ор младых повес
не уснёшь, и сновиденья
гонит прочь, и жизнь крутя,
вспомнишь чудные мгновенья –
и заплачешь как дитя…

Потому что дар напрасный,
дар случайный – краткий миг
вдохновенья – в час ненастный
улетучился… и сдвиг
что по фазе – увенчался
плагиатом и тоской…
Вот, ещё один промчался:
видно воздух городской
отравляет… и хоронит
стих отпетый графоман…
Сколько их? Куда их гонит
затяжной самообман?

Страсть к перу – как душегубка:
и печальна, и темна.
Что за дряхлая голубка
приумолкла у окна?
А ведь думалось – забила
на меня – но вот нашла!
Это Муза посетила, –
поседела – и ушла, –
с отвращеньем поздравляя,
выпив за помин души,
прядь седую поправляя,
умоляя: не пиши!

Но свободная стихия
так и хлещет, так и бьёт:
мчатся тучами стихи, – и
крышу сносит, сердце рвёт!
Потому что в общем хоре
стих мой бедный сам не свой,
потому что  априори –
современники – отстой!
И готовы, по-любому,
без труда и без стыда
в поэтическую кому
впасть на долгие года…
Потому что в чистом поле –
колокольчик дин-дин-дин,
вот и страшно поневоле
средь рифмованных равнин.

Ждать ли сладостного часа?
снизойдёт ли благодать?
Одичалого Пегаса
с кондачка не оседлать…
Потому что всё – и наше!
Только Ё – оно моё!
И уже не скажешь краше,
потому что НАШЕ ВСЁ
всё сказал… и дух тлетворный
шепчет в левое – твой брат –
памятник нерукотворный
из немеркнущих цитат!