Знаешь, в забвении есть свой какой-то кайф —
только б его, как бабочку, не спугнуть:
просто молчишь и дрейфуешь как щепка, как...
Только не двигайся, не взбаламутишь муть,
что поднимается из глубины души,
слёзных протоков, тяжести забытья —
просто ложишься, не дышишь и смотришь, и
ищешь, какие ссадины не кровят.
И переходишь на цыпочках ты за крик
и в этом коконе можешь свернуться, за...
просто забыться, не вспоминать тот миг —
кровь принесла тебя, а вовсе не вода.
Как размотала в щепки, побив о дно,
как подравняли рёбра твои бока,
ты становилась податливей, мягче, но
только сильнее сжималась одна скула...
И выдавала этим тебя сполна,
ибо покоя здесь нет и не может быть,
если потеряны смыслы для нас. Тогда,
как заставляем себя ещё день прожить?
Просто...
© Copyright: Дина Бергман, 2024
Свидетельство о публикации №124082003931
Свидетельство о публикации №124082003931
Рецензии
На это произведение написано 5 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.