Ты, мой сын, не бывал в тех полянах
По которым я в детстве бродил,
Не ходил ты в заросших бурьянах
Наших старых, забытых могил.
Здесь священная память хранится
Наших древних, забытых отцов.
Позовет и тебя помолиться
На истлевших, но близких богов.
Может боги вон в этой речушке,
Может в этой огромной сосне,
Ну а может в болтливых лягушках,
Притаившихся в свежей копне.
Все расскажут лесные поляны,
Этот дождь, и озера, и лес.
Ты поверь, от того-то я пьяный,
Что родился у этих берез.
Ты, мой сын, то же там затерялся
Каплей в росах, в дремучих лесах.
И наверно, ты там отыскался
В этих грешных, но сладостных снах.
Я прошу, полюби ты поляны
И могилы, и память отцов.
Ты, наверное, богом был данный,
Божьим духом ты будешь здоров.
Ты - мой сын
© Copyright: Сергей Орлов 8, 2024
Свидетельство о публикации №124082002712
Свидетельство о публикации №124082002712
Рецензии