Белка

*  *  *


Жаль, для ангелов не строят голубятен...
Вновь береза за окном в зелёной шали.
Белка – белая, но солнце – не без пятен:
пятна чёрные собаку украшали.

А на небе хороводом нынче тучки...
Что же вспомнить? Бесконечное участье?
Как на весь район запела после случки,
возвещая о своём девичьем счастье.

Пела так, что позавидует Ла-Скала.
Спаниели, вам помойки – запах манны.
И таскала, и таскала, и таскала
птичьи пёрышки в зубах, как талисманы.

Ах, охотница! – в снегу терялась мастью.
Обаяшка и кокетка – если дома,
улыбалась, как душою – всею пастью.
А в лесу – ну просто зверь, коль не ведома.

Что ещё? Была подружкой доброй нашей,
спутницей. В любви – сердечной грелкой.
И была весьма заботливой мамашей.
Звали в космос, обзывая Белкой-Стрелкой.

Как ты бегала, весёлая, окружно!
Досаждая раскричавшимся воронам.
Не случилось схоронить, как было б нужно:
где-нибудь в лесу, в углу укромном.

Память наша – то текуча, то зыбуча…
Город место для собак, увы, плохое.
Хоть болела, но была вполне живуча.
Что им делать, бог собачий, там, в покое?

Только снится, что как будто потерялась,
и откуда-то бежит, не узнавая...
И вина щемит, давно уже подкралась...
Кличешь-кличешь, откликается, живая!

В руку – нос холодный... Вновь весна, цветочки.
Наконец-то собралась и плачет туча,
а за нею остальные по цепочке.
Вот и тёплая душа моя летуча...

Где не губим мы друг друга, только любим,
Приголубим мы друг друга, приголубим...