Святые падают лучи
на подоконник.
Молчи, сентябрь мой, молчи,
ты не поклонник
ни этой жухлости листвы,
ни уходящих
в страну нескошенной травы
по нисходящей.
Завоют первые ветра -
душевный парус
растреплют с самого утра.
Я зарекаюсь
с тобою жить напополам,
осенний ворох,
считая солнечные па
на белых шторах.
Всему расплакаться от дел,
от черных мыслей,
не ты, сентябрь, мой удел
единомыслий.
И, если падать в твой чертог,
то непременно
искать себя во слове бог
и быть в нем денно.
19.08.2024
Сентябрь
© Copyright: Кротко Алена, 2024
Свидетельство о публикации №124082001742
Свидетельство о публикации №124082001742
Рецензии