Она не пряталась от пуль твоих, Любовь!
Ей было нечем прикрывать на сердце раны...
Какая глупая судьба у нас с тобой,
Нам расставаться поздно и встречаться рано!
Быть может нужно смыть последние грехи?
Отдать молитвам предпоследние минуты?
Она ослепнет, он останется глухим
В объятьях шумных и весёлых проституток!
Запить вином вчерашний спин - парад планет,
И захромать на пару лживых сухожилий...
Им не уверовать во всё, чего здесь нет!
Хватило и того, что все безмолвно лживы...
И напоследок вдруг смеяться от души!
Ловить губами свет и радоваться боли...
Она погибла бы, а он хотел пожить
И каждый кажется остался бы доволен...
Какая глупая судьба у нас с тобой!
Нам притворяться поздно, раскрываться рано...
Никто не прячется от пуль твоих, Любовь
Нам просто нечем подлечить на сердце раны!
Она не пряталась
© Copyright: Александр Белов Прохоров, 2024
Свидетельство о публикации №124081907072
Свидетельство о публикации №124081907072
Рецензии