Сдохла у поэта муза...
Через ремень свисает пузо.
Все мысли - что бы там пожрать,
Здесь не до рифм и где их брать.
Мозг задурманин алкоголем,
Работать...этим не доволен.
Былая, через пальцы, слава
Ушла водицей в лево, в право...
А в след ему уж говорят:
Глаза не те, уж не горят.
Пропил талант, замучил музу,
Упал на дно, как шарик в лузу.
И риторический вопрос -
Что делать? Тут ответ не прост...
Не всех Бог целовал в макушку,
Нашёптывал во сне на ушко...
Теперь уж сам берись за дело,
Вправляй мозги, а с ними тело.
19 08 2024
Одно из наблюдений - 27
© Copyright: Евгений Павлович Данилов, 2024
Свидетельство о публикации №124081906836
Свидетельство о публикации №124081906836
Рецензии