Судьба такая

Я расскажу о той работе
Какая, как бы, не видна,
О тех, кто в длительном полёте
И в ком нуждается страна.

Кто на тяжёлых бомбовозах
Коптил небесную глазурь,
Тот огребал в недетских дозах
Адреналиновую дурь.

Гудит, воняя керосином,
Как старым салом из борща,
В необозримом небе синем
Невероятная моща.

А за стеклом её кабины,
Глотая сжатый кислород,
Белоголовые дубины
По карте держат свой полёт.

Закатный свет лучом багровым,
Обводит контуры борта.
Земля в безмолвии суровом,
Почти безлюдна и пуста.

Однообразные картины…
Елозят стрелками часы...
Болят бока, немеют спины,
Врастают в задницы трусы.

Мои небесные скитальцы
Врагу страшнее, чем гроза,
Когда летят, сжимая пальцы
И люто выпучив глаза.

Им по плечу без сантиментов,
Взмахнув ядрёною метлой,
Смести с цивильных континентов
Их вековой культурный слой.

И поздно будет обращаться
Тогда в ООНовский Совет:
Земля замедлит вдруг вращаться
И канет в вечность белый свет...

Но летунам не окунуться
В рассвет над сонною рекой,
И к облакам не прикоснуться
Незащищённою рукой.

Не для бомбёрского пилота
Нестись как вздрюченный Борей,
Что ниже уровня полёта,
Тобой распуганных курей.

Не им, колодникам перрона,
Низринув с горной высоты,
Сидеть в кустах рододендрона
И нюхать задницей цветы.

Не им кружиться над «линейкой»,*
В собачьих путаясь следах,
Не им чирикать канарейкой,
В высоковольтных проводах.

Не им дворы и стадионы
Сверять с размахом лопастей -
По ним сверяют все законы
Политиканы всех мастей.
 
А ты на вызовы «конторы»,**
Слегка подвыпивший бомбёр,
На все гнилые разговоры,
Клади испытанный прибор.

Твоя задача сверх простая:
Нажать на кнопку не трясясь,
Потом - «…жила б страна родная»
Споёшь, по воздуху несясь.

Коль повезёт и ты спасёшься,
Всем западным врагам назло,
В аэродром родной вернёшься,
Считай, что крупно повезло.

                ***
         *Над «линейкой»  - над линией электропередач.
         **Контора – ну она и есть «контора» с значением контра…
         Фото из интернета.
2004год.