В шуме волн, ожидая прибоя,
Наблюдая, как лгут часы,
Постараюсь остаться спокойным,
Разрезая свои холсты.
Закат меня вдруг обнимет,
Из рук упадут весы,
И, падая в след за ними,
Повинуясь канонам попсы,
Начну диалог об абстрактном,
Чтоб двигаясь только вперёд,
Знать: виноват наш редактор,
Который вечно все врёт.
Дождь, моросящий, не слишком старался,
Зонт цвета сирени едва ли намок.
Мы не поплыли ни кролем, ни брассом.
Мы бросимся наутёк.
Бежим туда, где пахнет кофе,
Где голоса вокруг заглушат те, что в голове,
Где видится твой чересчур милый профиль,
И станет немного длиннее ответ.
А потом снова капли, мгновения длинны,
Моя темнота вдруг сольётся с ночной.
И мысли о том, нужны ли причины,
Исчезнут сами собой.
Холодные пальцы тонки и изящны,
Держать их мне приятно и легко.
Я сегодня не сыграю в ящик,
Но сильно поссорюсь с башкой.
***
© Copyright: Сергей Сергеевич Яшин, 2024
Свидетельство о публикации №124081906400
Свидетельство о публикации №124081906400
Рецензии