Ночь Рождения

Ещё один год канул в лету,
Ушёл тихо в ночь по-английски,
Оставив мечты, сигареты
И шкалик вчерашнего виски.
Куда он ушёл?
Я не знаю.
Возможно к друзьям-пилигримам,
Что делят убитое знамя
На подступах славного Рима.
А я?
В ожидании чуда:
Огарок свечи догорает,
Спит сладко на кухне посуда,
Спят санки с коньками в сарае,
Спит город остывший и пресный,
Спят люди, деревья, трамваи…
Я?
Слушаю Элвиса Пресли,
Пью виски, курю и мечтаю
Проснуться беспафосным утром
В обнимку с любимой подушкой
(Вчера мне купили конструктор –
Я сделал ракету и пушку).
Начало июля, все дома,
Мне семь или восемь (неважно),
Штормует по волнам истомы
Мой юный кораблик бумажный.
Идёт он не в Рим и не в Осло,
Не в Лондон под всеми парами,
А в детство – на маленький остров,
Где время не властно над нами.
Там всё по-другому, иначе:
Трава зеленей, ярче солнце,
Играем в «Попа» и «Апачи»,
В друзьях латыши и эстонцы…
Есть завтра, (а что ещё надо?)
Живые рассказы от деда,
Неспелая вишня из сада
И древний мопед у соседа.
Открытая книга как память:
Страницы, страницы, страницы…
На восемь будильник поставить –
Шикарная ночь, а не спится.
С утра занырну в омут будней:
Тропический душ, сэндвич, кофе…
Ударит ноябрь в старый бубен –
Ещё один год… да и пофиг.
М.Ж.