нижний ярус

Войти в горячий лес и замереть,
вдыхая дух, настоянный на травах.
И жизни нерастраченную треть
истратить на неправедных и правых
захочется зачем-то у корней
в суглинок влажный въевшегося клёна.
Какая тень под ним. И можно в ней
смотреть, как муравьиная колонна
уходит по стволу куда-то ввысь.
Тебе бы замыкающим хотя бы,
чтоб тихое - ты только не сорвись -
осваивало силы и масштабы
совсем другого толка в день и час,
по-августовски светлый и короткий,
чтоб сок живой, по капельке сочась,
давал себя почувствовать сироткой
сорвавшемуся хилому листу.
Смотри - вот он идёт к земле кругами,
петляя и теряя высоту,
одним из элементов оригами -
картины, перетёртой до трухи,
от спор грибных до слизневого следа.
В лесу легко замаливать грехи,
соврать себе - я больше не уеду,
останусь тут, пока жара вокруг,
вживаясь понемногу в нижний ярус,
теряя постепенно чуткость рук,
не веря в то, что вяну, сохну, старюсь,
почуяв осень, трепет паутин,
все листья узнавая поимённо.
Дремотный лес, в котором ты один
рассматриваешь павшие знамёна,
и вечер, близорук и тугоух,
врывается в беспамятство с наскока,
где мысли, словно рой осенних мух,
о прошлом не печалятся нисколько.