Творческий кризис

Прости, я не пишу. То - моя прихоть
Иль, может, чувств мужских скупая блажь.
Позволь тебе, шепнув на ушко тихо,
Соврать, что просто сломан карандаш,
Что просто нету сил, и пальцы больно
В ладонь впились и стали кулаком,
Чтоб кисти не пришлось творить невольно,
Сверкая рифмой, словно маяком.

До строк кривых и точек нету дела,
Меж вещих снов веду я звёздам счёт,
Пусть прёт весна, пусть осень пожелтела -
Романтика их вовсе не влечёт.
Увы, мне нынче муза не поможет,
Когда у сердца камень давит грудь,
И, край души терзая, что-то гложет,
Пытаясь в неё глубже заглянуть.

Возможно, я скажу, что так бывает,
Когда - вразброс и буквы, и слова,
Что в мыслях с хаотичностью летают,
Пока к плечу примкнула голова.
Давай сердцам позволим в грудь стучаться
Под стрелок ход и свет от ночника,
Чтоб выпал шанс у нас друг к другу жаться,
Мотая простынь на ноги слегка.

А вдруг в объятьях жарких тень желаний
Сойдёт на нет от утренней зари,
И вдохновит на новое свет ранний,
Застряв в замочной скважине двери.
Там, в чувствах новых, станет всё иначе,
И мы сквозь тишь смекнём, как в первый раз:
Глаза в глаза намного больше значат
Банальных рифм и тёртых сладких фраз.

>М<