Не тот поэт...

Не тот поэт, кто рифмы плесть умеет
(К другу стихотворцу)


Не тот поэт, кто рифмы плесть умеет,
Но тот, кто глаз поднять не смеет
На свой литературный труд,
Ища пробелы там и тут
В марающих бумагу строках,
Критическое направляя око
На каждый созданный куплет...
- Где тропы?.. Где метафор свет? –
Он задает себе вопросы, –
Где образы?..
Нет!
Перед носом
Лишь ученический этюд...
Как отзовется просвещенный люд?
И вдруг божественную искру
Он ловит, и довольно быстро
Выводит твердою рукой,
Цепляясь за строку строкой,
Куплеты, вкладывая чувства,
Сбегая от реалий в мир безумства...
И, наконец, себе в пример,
Читает собственный шедевр.
А через миг он рвет бумагу...
- Не то, не то! Спать лучше лягу!
Но спится ли ему?.. Поверь –
Горошинка как будто бы в постель
Попала... То в ребро, то в спину
Так давит... Ночи половину,
Оставшуюся до утра,
Не спит поэт...
И вдруг... Ура!
Нашел, хоть и не скоро!
Как молнию, мелькнувшую пред взором,
Успел за хвост идею уловить –
Метафора! Связующая нить!
- Теперь достоин я Парнаса
С шедевром мирового класса!
Постой... Что скажет интернет?..
Увы... Таких метафор полон Свет...