История уже не о любви

Эта история уже не о любви.
Не о мечтах о тихом нежном счастье.
Мечты давно остались где-то позади,
Там, где надежда навсегда угасла.
"Влюбиться в тридцать" кажется теперь
Совсем не глупость, а судьбы подарок.
И благодарна я безумно ей,
Пусть и не стали мы с тобою парой.

          Смотрю в твои глаза и словно сквозь года
          Я возвращаюсь в те мгновенья,
          Где сердце из груди моей рвалось, и я
          За ним летела без сомненья.
          Где с трепетом в душе лелеяла всё то,
          Что делало меня живою,
          Где было на двоих у нас с тобой одно
          Небо бескрайнее над головою.

Эта история теперь не о любви.
Она о той твоей рубашке в клетку.
О том, как где-то на краю земли
Тебе стихи писала на рассветах.
Она про "Бестолковую любовь",
Что круглосуточно мне пел Григорьев.
Жаль, всё прошло и не вернётся вновь,
Ведь жизни путь пуст без таких историй.

И пусть история уже не о любви,
Со светлой грустью её вспоминаю.
И разливаются теплом в моей груди
Обрывки строк стихов к тебе. Я знаю,
Ты где-то этом мире просто есть.
Время летит, в календаре меняя даты.
А ты всё также помнишь обо мне.
Нашей истории больше и не надо.

18-19.08.2024г.