На это горькое: «Прости…»
Не хватит в мире сожаленья.
Тоска, притихнув взаперти,
Листает памяти мгновенья.
На каждом замкнутый засов
Былых надежд, рывков, сомнений…
И сердца ритм, как бой часов,
Летящих в пропасть потрясений.
Мощнеет дерево корой,
Верхушкой, в кольцах прирастает…
Земля укрыта вкруг листвой,
Что каждый год с него стекает.
Её вобрав потенциал,
Всю отторгают, поэтажно,
Кто что отдал и чем страдал
Для дерева уже не важно.
Сверкает неба синева.
Скрывают травы прах агоний.
Взрастает новая листва,
Под солнце выставив ладони.
На это горькое Прости
© Copyright: Любовь Тильман, 2024
Свидетельство о публикации №124081903132
Свидетельство о публикации №124081903132
Рецензии