Догорают

Я забыла давно, что такое - нормально спать по ночам,
И почти ничего не съев, я не вспомню про чувство голода.
Я смотрю сквозь людей, больше в них ничего не ища,
Ощущая одну пустоту с послевкусием холода.
Поднимаясь по лестнице жизни начнешь понимать,
Совершенно того не желая, но просто так надо,
Что все чувства со временем вдруг догорят, как свеча,
И останется только лишь вкус полусладкого личного ада.
Так, о чем это я? Да, конечно, все в мире циклично.
Непременно найдётся замена, если больше меня не будет.
Когда спросят лукаво:" Ну как там дела на личном?",
Улыбнусь, вспоминая, что это всего лишь люди.
Людям свойственно врать, унижать и топиться в любви к себе
Больше чем к кому-либо на этой проклятой планете.
Я так остро теперь ощущаю вонь неприкрытой лжи,
Понимая, что я никогда не была за нее в ответе.
И мне больше не стыдно за тех, кто ее произвёл,
Все эмоции спят, мне теперь совершенно плевать.
Я совсем перестала пытаться идти на их свет,
Ведь в моей темноте мне не нужно кого-то другого играть.
Пусть у каждого зона комфорта - родное болото,
Затянуло тресиной-рутиной по самое горло, сдавило.
Я уже не кричу, обустроив уютное место с заботой,
И все прошлое стерла, разбила,убила,забыла.
В этом мире теперь прячут люди в шкафах не скелеты,
Они стали для темных секретов наподобие братской могилы.
Взять и сжечь, предварительно щедро облив бензином,
Свой, где страхи на полках так бережно я хранила.
Я устала. Безумно. Морально, физически. Полностью.
Я могу видеть всё, что вокруг, через линзы действительности.
С выгоранием часто приходит осознанность,
Что проблемы всегда начинались с моей нерешительности.
Недоверие, недосказанность, недооценка.
Я так часто глаза закрывала на все недостатки.
Никогда не держи рядом тех, кто тебе неприятен,
Чтоб потом не пришлось с бурным эго бороться в конечном остатке.
У всего есть цена, и свою я исправно плачу,
Ненавидя талант: видеть скрытое в людях и в том, что они говорят.
Каждый день проживая лишь так, как сама не хочу,
Я уже никогда не смогу обернуться назад.
Закрывая глаза, я мечтаю поймать тишину,
Помолчать вместе с ней, пока толпы вокруг говорят.
Даже если не будет меня, остаются стихи,
Как в романе Булгакова:

         "Рукописи не горят".

Но мои догорают внутри, а с ними сгораю и я.
На надгробии веры в "завтра" напишут лишь: "Пепел к пеплу".
Остаётся покорно ждать, когда мир изживет себя,
Чтобы масло подлить в огонь и внести свою лепту.

19 Августа 2024 год.