Отцовский дом, о чем ты плачешь,
Скрипя обшивкою в ночи?
Былой красы хромая кляча
Свой век безрадостно влачит.
В своей пыли увязли дети,
Им недосуг в ее клубах,
И никому на целом свете
Не плющит мозг твоя судьба.
Лишь "ахи" шествующих мимо
Напоминают о былом.
Саднит в душе моей ранимой,
Прости меня, мой отчий дом!
Я не за то калечил руки,
Не там транжирил мастерство.
Я научился, но от скуки...
А что построил? Ничего.
Теперь облезший и понурый,
Ты сыпешь соль на память мне.
И хоть не мой уже де-юре,
Душе ты стал ещё родней.
Отчий дом
© Copyright: Александр Самулевич, 2024
Свидетельство о публикации №124081807022
Свидетельство о публикации №124081807022
Рецензии