Вся жизнь моя — как книжка записная.
Исчёрканы страницы впопыхах.
И как её мне прочитать — не знаю.
Верчу бессмысленно листы в своих в руках.
Была она в начале толстовата.
Страниц безумно много, но пуста.
Судьба моя в том, видно, виновата,
Что начиналась с чистого листа.
Потом немало росчерков корявых,
Как будто кто-то ручку расписал.
Чужих идей и правых, и неправых
Я много в этой книге написал.
Сегодня в ней листов осталось мало.
Я, как последний, каждый берегу.
Гляжу в слова и грустно, и устало,
Потом глаза невольно отвожу.
Простите все, кто вырван был случайно,
Мол, напишу потом ещё не раз.
О, как теперь порой страдаю тайно,
Что не хватает ваших честных глаз.
Летят листы — чужие имена.
И лист с моим когда-то оторвётся.
Придёт однажды новая весна —
И вряд ли вспомнят, как моё зовётся...
24/08/18
Книжка записная
© Copyright: Серж Стаховски, 2024
Свидетельство о публикации №124081806363
Свидетельство о публикации №124081806363
Рецензии