Скальпелем резать остатки сердца,
В гроб загоняя последний гвоздь.
Я тут не гость, совсем не гость,
Но можно с костра твоего согреться?
Душа сгорела, опять тушить её,
Пытаться вновь собрать по кусочкам.
Подкинь в костёр ещё уголёчков.
Всё это глупо - почти бессмысленно.
Трещит по швам, склеп переполнен
Моими страданиями (точнее нытьём),
Быть может, уйдём?
Быть может, вдвоём?
В новую почву пустим корни.
Играться с нитями больного сознания,
Осознавая всю тяжесть своей вины,
Книги мои давно сожжены,
Прямо с самого их создания.
Цепи вонзая в живую плоть,
Оставь тут меня, я вряд ли выживу,
Душу мою, от пламени рыжую,
Попробуй наркозом её обколоть.
Палач взял топор, смеюсь до дрожи:
Кого напугать-то решил, остолоп?
Я мир изучаю в калейдоскоп:
Так много вокруг всего невозможного.
17.08.24
Депрессия
© Copyright: Восьмое Число, 2024
Свидетельство о публикации №124081805356
Свидетельство о публикации №124081805356
Рецензии