Бристоль

Что за город приснился сегодня?
Не Москва, не Калуга... Бристоль?
Сны мои — это кара Господня,
головная похмельная боль.
И таблетка с утра — всё не так, ни о чём.
Дно сухого ручья — воспалённая глотка.
Словно кто-то пытается ржавым ключом
открывать банку пива... Но водка...
Вот лекарство от снов. Лучше этого нет.
Чтобы к вечеру лечь и забыться.
Только снова приснился мне дым, чёрный свет
и над городом чёрные птицы.
Не Мадрид, не Париж. Слишком узкие улицы.
Вон - рояль, и разбитые об пол горшки.
Это Рим, где пинали и резали Юлия?
Вон на площади чёрные вижу мешки.
Колизей? Нет, не то. Здесь безлюдная площадь.
И шеренга крестов, где на каждом — Иисус.
Красный конь? Воздух пробует чёрная лошадь
под седлом, в поводу из коралловых бус.
Дайте средство от снов! Отпустить, превозмочь
те руины, где схватка пошла рукопашная.
Это длинных ножей беспросветная ночь
за воротами, где Вавилонская башня.
   Странный, чёрный рассвет.
Мне б на старые дрожжи - вина.
Солнце — медный браслет
в чёрной раме окна.
Мне бы мимо пройти... Дурно пахнет — не тронь.
Я узнал... Тут — Крещатик, а там Оболонь.
И дорожка ногам — шкуры снятые зебр,
под горою — змея... Извивается Днепр.
Лето красное в чёрном, наверно, июль...
Это Киев, и звон с колоколен кастрюль.

Из блокнота Донбасс