Жил человек у сыпучих гор

* * *

Жил человек у сыпучих гор
жизнью своей простой,
жил, выметал из жилища сор
скучной дневной метлой,
из половиц не торчал гвоздём,
пустым держал ведро,
бед от чужих утекал водьём
путал с добром добро,
жил себе, строил богатый дом,
к гробу карман лепил,
верить – не верил, мол, всё потом,
но за себя просил.

Так и тянулась его судьба
тридцать с горбиной лет.

«Вроде есть всё в этой жизни, а
жизни самой как нет», –
выдумал думать однажды он,
вылез из тьмы угла,
сел, посидел у слепых окон –
снова как будто зря.
Двор обшагал, до реки добрёл –
скалится в ней обрыв –
смотрит, как будто себя обрёл,
смотрит, себя забыв,
и говорит: «Всё одно – вода,
жизнь ли, река – не суть,
всё утечёт, утеку и я,
сгину куда-нибудь
в ровень дорожных сухих столбов,
в невесть, где всё не я,
будет пустее пустых гробов
в смерти рука моя».

И говорит ещё: «Жизнь крепка,
крепче, чем пьяный хмель,
смыслом полнее, чем та река,
эта сухая ель,
полню её пусторечью я,
реку ж полнят ручьи,
жизнь, как река, без ручьёв ничья,
если они ничьи,
и если нрав у неё лихой –
полностью их вина,
буду до века сухой трухой
стрезва и допьяна,
как и сейчас, поневоле дней –
слабая тень всего».

Бог лишь коснулся рукой своей
тихой плеча его
и прошептал: «По тебе постой,
узы твои туги...
Нет ничего мне полней пустой
нищей твоей руки».

30.07.2024