Он кормил постаревший камин нервно скомканной лирикой
Под хоры книжных полок, шипевших гусями голодными.
Больше не было сил на услужливость трезвого клирика
И на пьяную блажь отражений в щемяще уродливом.
Он так долго писал эти лица и думал, что справится,
Что найдёт под кривыми понятную в каждом извилину.
Потерялась она, как затёртая вечностью странница
Между странных страниц, где дурные потоки несли ему
Полной мерой. Хлебал, пока мог, этот омут пригоршнями.
Полыхнуло сознание книжными сытыми мордами.
Он сжигал эти души, в безвременье срока истекшие,
Лишь за то, что те были живыми, живыми но мёртвыми.
10.04.24.
Мёртвые души
© Copyright: Надежда Созинова, 2024
Свидетельство о публикации №124081803628
Свидетельство о публикации №124081803628
Рецензии