Спотыкач

От строчки к строчке,
Спотыкаясь и падая,
Наизнанку
Себя выверну я
И разложу на газете “Правда”
Сердце, печень
И где там душа моя.
Парит она в драной комнате
С потолком, мухами
Обосранным, как
В той старенькой хрущёвке,
Где с братишкой носились босыми,
А собака, кажется, спаниэль,
Всё пыталась влезть под тахту,
И рычала на драный тапок
В старом вонючем поту
С ног суровых с мозолями в трещинах,
Что исходили километры дорог.
Я смотрел в окно и грыз
Кость от персика,
Понимая, что разгрызть
Её никто бы не смог,
Так же, как сейчас
Ломаю глаза и руки,
В лист впиваясь ручкой бешеной,
Вот бы мне расслышать
Все эти звуки,
Что с губ упали твоих,
Как табуретка повешенного.
И, если б смерть!
Но слабый крюк,
Веревка старая, истлевшая,
И я, хрипя, падаю и бьюсь
Спиной об угол
Постамента вешенок.
Еле жив, от боли в груди,
Пояснице, шее,
Ртом глотаю горячий воздух,
Я, как рыба глубоководная,
Расплываюсь от разницы давлений.
Желания жить и звуков
Твоего
Холодного
Злого
Голоса.

18.08.2024