Почти не могу теперь болтать с собеседниками...
Ложатся в стихи тайны чужие, разведанные,
А после несутся по свету вихрем пичуг,
Сидят во дворцах высоко, под сводами стрельчатыми,
На летней дороге крутятся мелкими смерчиками,
И спят под дырявой кровлей ветхих лачуг.
Иные пичуги в силках бы бились, беспомощные,
Из сил выбивались, питаясь сухими корочками,
Стучались бы в окна, только влететь не могли,
И замертво падали, ядом надёжным отравленные,
И ветхое их гнездо укрыто развалинами.
Мои же летят до края седой земли.
О творчестве
© Copyright: Алексей Шутёмов, 2024
Свидетельство о публикации №124081801490
Свидетельство о публикации №124081801490
Рецензии