Живите. Я буду без вас отдыхать

В больничных палатах запуталась смерть.
Забыла, кто должен был с ней улететь.
Смотрела сквозь стёкла на лица врачей,
На спины устало сидящих друзей.

На то, как молилась тихонько жена.
Она так боялась остаться одна!
Ведь ей ещё нужно детей поднимать…
А смерть продолжала искать и искать.

Сегодня непросто ей выбрать кого-то
Из плотной толпы чуть живого народа.
Сынишку у Бога отплакала мать,
И смерть не решилась ребёнка забрать.

В сторонке старик трость руками сжимал.
Он тихо, беззвучно в душе умолял:
Просил еле слышно, простыми словами,
За всё обещал рассчитаться годами,

Которых ему не оставил тут Бог.
Но он же не знает отпущенный срок.
Последние дни и часы отдаёт –
Лишь пусть его старая бабка живёт.

Вдруг кто-то назвал смерть бездушной старухой.
Она опустила уставшие руки,
Пыталась сказать: нет в ней зла и обид,
Она тут за каждого сердцем болит.

И косу свою носит не для угрозы.
Там просто на небе растут буйно розы.
И чтобы о них не пораниться вам,
Она косит тропы к небесным вратам.

А если вглядитесь в лицо под плащом,
Поймёте, что смерть не старуха, не гном.
Она молода и вполне хороша.
За вас у неё изболелась душа.

Ведь это здесь вы жизнь свою не ценили,
Ругались, ворчали, обидами били.
А смерть любит розы – ей жаль их косить.
Она бы вам всем разрешила тут жить.

«Ведь это непросто – с собой забирать, –
Так думая, смерть продолжала плутать
Меж белых халатов и красных крестов,
Шепча: – Не пора. Пусть живёт. Не готов.

Пусть жизнь с ними бьётся. А я ухожу.
Одна среди райских кустов поброжу.
Устала напрасно косою махать.
Живите. Я буду без вас отдыхать».