Непокобелим в своих я чувствах
И головой я не поник,
Хотел бы, стал бы гармонистом,
Но я пока в душе печник.
Как Папа Карло кочегарю,
Кривой рычаг боготворю,
В печи заслонку открываю
И всем вокруг тепло дарю.
Я жарю как в июле солнце,
Как-будто Васька Шмаровоз,
Уж если есть бугай в деревне,
То не развалится колхоз.
Готов бычара, где же тёлки,
Замолкли в трепете они,
В кусты летят как перепёлки
И ждут когда зажгут огни.
А бык напрягся, кровь в глазницах,
В носу кольцо, рога в забор,
Пусть все трезвонят небылицы,
Но с тёлкой краток разговор.
Ведут её как повитуху,
К быку в объятия, в загон,
А он молит, набравшись духу,
Чтоб не устроили притон.
Хотя он бык-производитель,
Но тяжек труд его шальной,
Осеменив, спешит в обитель,
Ведь нервы требуют покой.
17.08.2024 г. Санкт-Петербург
Стих от производителя
© Copyright: Алекс Петухов, 2024
Свидетельство о публикации №124081704561
Свидетельство о публикации №124081704561
Рецензии