Да, были всякие, типа его деда,
Приветствующего приход немцев.
И многое противное, что до бреда.
Всегда ложка дегтя была; перцем,
Простите, задницу намазывали им,
Подобным, от Москвы до Берлина
Гнали не в первый, и всегда, раз, кошмар зим
Был, будет сновиденьем ада дна.
Но чтобы сбежать в Лондон, пишущему,
Желающему звонить до буквы
Наш смрад и вонь, развернутую, знать, тему,
Вякать не мог, хоть выбрал где, увы.
И Бабий яр, до сих пор стонет мать-земля,
Системные огрехи родные.
Такие мы, да таких победить нельзя.
Придут к нам лучшие дни оные.
К покойному, если, написавшему Бабий яр
и другое, по прочтению.
Выбрал где, увы
© Copyright: Борис Коба, 2024
Свидетельство о публикации №124081703995
Свидетельство о публикации №124081703995
Рецензии