Мастеру. Дом-музей Пришвина

Живое кресло... В полной тишине
Рисует вечер тени на стене,
Знакомый трепет чистого листа...
Пока еще - святая простота!

И тянется в раскрытое окно
Больной души проросшее зерно,
На тихом небе - сказочный узор,
И - бесконечный с Богом разговор...

Скрипит протяжно древняя доска,
Написано! И, значит, на века...
Он просто по-другому не умел,
Хотя под вечность как-то постарел...

Пробилось сердце к нам через войну,
Чтоб сохранить покой и тишину,
Тихонько дремлет подмосковный дом,
Пока никто не обитает в нем...

За стенкой спит окованный сундук,
Где наш профессор солнечных наук
Хранит от взоров яркие лучи
От тлеющей как звездочка свечи.

Но он уходит, помахав рукой,
Устав вконец от подлости людской,
Ему, похоже, стало все равно...
Упало в землю ветхое зерно

Чтоб новым всходом к жизни прорасти,
Пока еще идущие в пути,
Пока еще распахнуто окно,
Пока в мехах игристое вино...

16.08.2024