Отрывки из поэмы Стишки Болотного переулка

Ох, у нас страна большая
если с боку посмотреть -
от Москвы и до Китая            
и за год не допереть.
У такого каравая               
драчка за свободный стул,
все торопятся, кусают,
пока папа не турнул.

И кого же там шатает
по московской мостовой,
вот не знает мостовая,
что по ней идёт герой.
Пусть походочка кривая,               
держит твердая рука
цепь такого алабая,
что убьёт наверняка.

Много их, толпою жадной 
возле офисного кресла               
(иль другой сидушки штатной)
гоп-компания налезла,
правда, кресло не простое,
кого надо это кресло               
и ему не быть в простое,
не попасть под нож секвестра.

Есть у каждого занятье,
кто-то в Думе травит байки,
бродит там по междурядьям,
нюх сильней чем у собаки,
кто-то мастер по культуре,             
массам как ориентир
запузырил он в натуре
свою веру в лучший мир.               
Есть военные, банкиры,
журналисты и спортсмены,   
все они слегка под киром,
супермены, суверены.

На Москве сидит мальчишка -
сороковник, лыс (побрит),
толстоватый, но не слишком.
С подчинённым говорит
про активы и бюджеты,               
про финансовый поток,               
мерч на нём надет и
шейный шёлковый платок.
В меру умным смотрит взглядом,
в меру развит и речист,
он умеет даже матом,
только он не финансист.
Он культуру движет в массы,               
все слова он изучил
и не отходя от кассы
тут же в дело применил.
Тихим голосом вещает,
бережёт он миокард,
смело в дело привлекает
государев миллиард.
Лепит из говна блокбастер,      
не испортит борозды,
из говна лепить он мастер,
остальное – до пи..ды

Боевой наш генерал
стопроцентный натурал.
Разных геев кроет матом,
девок щупает за зад,
он командует парадом,
ненавидит азиат
и считает что законно
оторвать себе кусок
от бюджетного бекона
и заныкать за лесок.
Ну о чём здесь можно спорить,
вместе с шитым козырьком
вилла быть должна у моря,
лучше где-то за бугром.
А без виллы ты как голый
и в кругу двойных лампас               
будешь жертвою подколок,
выглядеть как папуас.
Ночью чешет гениталий,
рядом женка в бигудях,
сам без брюк и без медалей,
только крестик на грудях.    

На соседней шконке дядя,   
по сложенью – не Кличко,
но спасайся, если сзади
вдруг почувствуешь его.
Пусть не быть ему боксёром, 
но в нокаут как в астрал
он пошлёт тебя измором -
значит профессионал.
И на дядю робко глядя,               
ты глаза себе промой,
этот дядя и не дядя,
это тётя, милый мой.
Вот идёт как на параде,
твёрдый шаг, прямая стать,
толи тётя, толи дядя,
сразу и не разобрать.

Где гнездо у жополизов?         
В министерствах? На ТВ?               
Там, где целый парк прописан
Мерседесов, БМВ,
там, стройнее кипарисов         
и шикарней кинозвёзд,    
дамы шествуют на вызов
(или сразу на помост).
Джентльмены в целлофане,      
неземной от лысин свет,             
ну а нимб лежит в кармане,
там же, где и партбилет.
Строй стоит по вертикали,    
руки вздеты у виска,
радикал на радикале,
вертикальные войска.   

Говорят, страна воюет, 
говорят идут бои,
а ещё к стране в июне
возвратилося ГАИ.
То-то радости ребятам,
все танцуют и поют,
покоряют мирный атом
и природу берегут.
И бренчат на балалайках
(в чатах юниц как клопов),
а ютубера полайкать
пионер всегда готов,
он всегда в борьбе за дело,
только вот за чьё – вопрос,
пролетело - не задело
а бывает - прямо в нос.
…
Тебе, бесстыжая элита,
в корыто варево налито.