как дождь в предместьях Парижа...

Творить тебя руками
вымешивать глину, 
мять-сминать 
гладить, вжиматься пальцами, 
дышать на упрямые мышцы теплом, 
созерцать получаемый результат, 
быть творцом. 

А ты проливной,
как дождь в предместьях Парижа, 
украденный каплями поцелуй. 
Как ты там, без меня, свободный? 
Всё так же курсируешь из города в город, 
разглядываешь упрямо сквозь тёмные стёкла солнце. 

Мне тебя не хватает. 
Стыдно признаться, что тянет, 
тягучая карамель воспоминаний, 
оставшихся послевкусием от тебя. 

А я, а что я? — свечу, 
перебираю бусинами города на чётках. 
Силуэты людей такие чёткие, 
словно впечатаны облаками. 
Смеялись, в небо подняв глаза: 
"Смотри, а вот это похоже на дракона — 
длинная шея, изящные повороты, 
и пламя из пасти летящее впереди. 
Правда, похоже? Ну, правда же, посмотри!" 

Украдкой смотрела, и видела в нём тебя — 
дерзкого, молодого, убивающего не щадя, 
просто по принципу "выживает сильнейший". 
Монеткой с ладони летит donation: "Ты пощади, 
а лучше убей меня". 
Я не привыкла быть жертвой, 
знаешь, привыкла ведь брать сама. 
Смешивать жизнь красками и коктейлем, 
как талантливый Максимилиан Волошин 
творил свои строки. 
Пожалуйста, будь 
жестоким, 
простым, игристым, словно самое выдержанное просекко. 
Чувственное аль денте не переваришь до состояния каши. 
Нас разделили дороги: не нашим, не вашим, 
и оба не ждём, но заглядываем в телефон. 
Как будто бы проклят он, этот чёртов гаджет — 
идеал современного мира. 
И снова балкон, убранная квартира, 
строки на ноутбуке немного не в рифму, но главное — 
посвящены тебе. 

А мне? Краски на выбеленном холсте и глины кусок, 
глаза, глядящие на восток, 
и счастье — 
такое простое и настоящее
очень
похожее
на тебя