Проклятый август. Чёртова жара.
Скорее бы уже настала осень.
А впрочем, надо выжить до утра,
Ведь отовсюду могут «задвухсотить».
В лесу прохлада. Клёны, тополя
Качают неприветливо ветвями.
Земля чужая. Русская земля.
Здесь всякое бывает с чужаками.
Бывает как: заскочишь в БТР,
Трясёт. И лупит каска по затылку.
Затем прилёт. Выходишь не в ту дверь.
И прямиком садишься на бутылку.
Ты опускаешь медленно свой ствол,
Снимаешь модный броник и разгрузку
И радуешься, что не наколол
Себе татуху про корабль тот русский.
Лепечешь что-то... Гадом буду, бля,
Мопед не мой, я разместил объяву.
И я не я. И жопа не моя.
«Ахмат» силён, дон. А России - слава!
Проклятый август
© Copyright: Спящий На Камнях, 2024
Свидетельство о публикации №124081605066
Свидетельство о публикации №124081605066
Рецензии