Журналисты на войне, как дети

Не изменить судьбу, не вычеркнуть, тот миг,
Где жизнь на "до" и "после" разделилась,
Возможно, что ты всё уже постиг,
И в голове б уже ничто не поместилось.

Я видела - целехонький, как новый,
События под Курском освещал,
Наш журналист совсем живой, здоровый,
В эфир вновь выйти вскоре обещал.

И как осмыслить это - взрыв и пламя?
И самому-то всё понять не вмочь,
И мир в глазах полощется как знамя,
И очертаний нет, чтобы точь-в-точь.

И всё-же, встал, пошёл. Как это можно?
Жизнь по инерции его вела,
По полосе, чуть видимой дорожной,
Смерть пощадила, только следом шла.

Кто испытал и пережил  такое,
Что он узнал? Он знает больше нас,
Смерть наяву кусала за живое,
Но не взяла, с чего-то на сей раз.

Есть у солдата, чем врагу ответить,
Или граната, или автомат,
А журналисты на войне, как дети,
Да вот, война - совсем не детский сад.

Чтоб мир всю правду знал не понаслышке,
Где горячо, там рядом надо быть,
Без выстрела, без залпа, даже вспышки,
И правду-матку резать да рубить.

Когда пойдут они дорогой стрёмной,
Господь! Благослови их бренный путь! Он журналист отважный, неуёмный,
Да и душой романтик не чуть-чуть.

14.08.24 г.