Тыква... Из серии Диванная лирика

Я с судьбой своей дружу лет эдак тридцать:
то домок подкинет, то мешок добра.
А теперь (ну что не ночь) мужчина снится.
Тут смекнула, видно, замуж мне пора.
 
Я прошу её, ну, подари ж мне мужа!
Без него я, как без трели соловей.
Мне б любого можно, мне ведь принц не нужен.
Лишь бы был он поумней и поскромней.
 
Конкуренция на рынке - дорогуша,
надо шить, вязать держать в порядке дом,
за зубами свой язык…
- Ну, если сдюжишь!
Тренируйся! Будет муж тебе…
потом…
 
В огороде, чтобы яблони и груши,
грядок двадцать всевозможных овощей.
Чтобы он не убежал, корми получше -   
нынче нет не привередливых мужей.
 
Не забудь еще про тыкву сортовую.
Знай, что тыква, это твой последний шанс!
Только вырасти большую-пребольшую,
им ведь, девка, нужен новый дилижанс.
 
Урожай на славу, руки все в мозолях.
Похудела – вся в заботах - не присесть.
Ну а тыква заняла почти что поле -
все соседи в эту тыкву смогут влезть.
 
Я окинула глазами труд свой скорбный…
 - Видно, суженного можно выбирать!
А судьба мне:
- Только знай, твой преподобный
будет понукать тобою, есть, гулять и спать.
 
Тут я в слезы, я ведь не ждала подвоха,
как теперь мне под венец? …печальный вид.
Может жить одной? Мне и одной не плохо.
 
А судьба мне так ехидно говорит:
Хорошо, что ты уже к труду привыкла,
можешь всё.... Хоть шпалы класть, хоть лес валить.
Вдруг уйдет к другой…
туда, где БОЛЬШЕ тыква.
Чтоб смогла и без нахлебника прожить.