Баллада о мотыльке

В траве лесной спокойно отдыхает
Творенье Божие – прекрасный мотылёк.
Он спит… Он не жужжит и не летает,
Лесную пыль он за собою не несёт.

Он рад всему: и Солнцу, и Луне,
И звёздам, и теплу, и каждой твари!
Он рад всему, всему что есть во сне,
Что наблюдали мы, что даже не видали.

Не нарушая сон, он делает добро,
(как странно…) просто не мешает,
Он сохраняет счастие своё,
Не двигаясь, он всё равно – летает.

А как же?! Сон – это полёт!
Такой же лёгкий, мягкий, облачный, воздушный!
Не двигаясь, он всё равно добро несёт,
Не относясь к собратьям равнодушно.

Но счастье быстрое… В последний добрый миг,
Когда уж сон невольно продолжался,
С травы вдруг мотылёк внезапно сник,
Да так, что больше там не оказался…

Но как?! Он никому же не мешал!
Но нет… Вдруг рядом мальчик появился:
“Смотрите, как умею!” – он сказал,
Толкнул жучка в траве и удалился.

А очутился мотылёк уже в песке,
У берега пруда, закопанный немного.
Жизнь его висит на волоске!
Ему осталось жить совсем недолго!..

А мотылёк лежал, счастливился всему,
Всему, что шло, всему, что пролетало.
Готовился уж он к святому1 сну…
Но нет! В ногах и крыльях сразу полегчало!

Мотыль окреп и тихо полетел,
Летел не быстро, с песней о добре.
Наш мотылёк в другие травы сел,
Всё допевая песенку, уже в себе…

М. А.
15 августа, 2024


“…готовился уж он к святому сну…” – готовился к смерти