Ещё один лежит в своём гробу,
Не помогли ни власть,ни миллиарды,
А весь народ плюёт через губу
Как в качестве заслуженной награды.
Ну что,придурки,скоро ваш черёд,
А мир всё подчинить не удаётся,
Вы к смерти шли,а думали, вперёд,
Ведь смерть- не жизнь,она не продаётся.
Вам говорят,что пыль здесь не царит,
Что жизнь у пыли ,как мышиный носик,
А ваша глупость с глупостью твердит:
Что я не пыль,что я победоносец!
Но вот он гроб- победа налицо,
Над гробом фальш несётся бесподобно,
Ты был ни сильным мира,ни творцом,
А пылью,и совсем не благородной.
О сильныхмира сего
© Copyright: Виктор Абраменко 2, 2024
Свидетельство о публикации №124081601959
Свидетельство о публикации №124081601959
Рецензии