Поэзия заманчива весьма,
как глянцевая высь двора-колодца.
Я чувствую мистерию письма.
Я слышу, как пульсация клюется.
Я был тобой обласкан и согрет,
а голос твой вдыхал как звук сонаты.
И я в тебе любил тот редкий свет,
которого не видела сама ты.
Была ты муза, девочка-струна,
ошпаренная мраком, как крапивой.
Но ткань твоей души была стройна,
пикантно ароматна и красива.
Как будто небеса рассек ксенон,
и Орион взошел с Кассиопеей,
а запах твой внушал свободы фон
и делал сердце легче и глупее.
Когда мой мир пронзала тишина,
чья аура криклива и греховна,
ты наледь жгла, и рушилась стена
воздвигнутого мной Иерихона.
Как будто дивный сон, но наяву,
подобно роднику среди пустыни...
"Ты снова врешь".
Я ж автор. Снова вру.
"Придумай, что ли, плед, а то простынем".
Плед
© Copyright: Дэм Нилов, 2024
Свидетельство о публикации №124081601614
Свидетельство о публикации №124081601614
Рецензии