Тебе о себе и тебе...

                Carpent tua poma nepotes

Аромат оплавленной свечи,
Воск густой, дымок пред ликом сизый,
За окном неистовость ночи -
Сентября порочные капризы.

То огнём промчится по степи,
То дохнёт спасительной прохладой,
Мол, поэт, местечко уступи,
Дышишь ведь давно уже на ладан.

Как и те меж окнами часы:
То спешат, как гончие, то станут...
Поседели пышные власы,
Скоро очи видеть перестанут.

Но а там... Трущобы Бытия:
Котелок с картошкой молодою,
Стол дубовый, шаткая скамья -
Не по воду шёл, а за водою.

Растерял и годы, и века,
Разменял на пиршество свободу,
Рад бы в рай - дорога нелегка,
Не по силам всяческому сброду.

Потому сейчас пред свечкой я:
Где же ты, любовь моя, отрада?
Разбежались детки-сыновья,
Мне же ждать лишь только листопада.

А зачем? За ним ведь холода
И снега, и лютые морозы,
И на дух циничная узда,
И её порочные курьёзы.
 
В коих я и Раб себе, и Бог,
Я без них и немощный, и хилый...
Надоел мне нудный монолог
У своей надуманной могилы.

Мне бы...Ты расчёсывала ночь
В тишине глухой пред зеркалами,
Рядом я и любящая дочь...
Целый век, мне очень жаль! меж нами.