Бог простит

Босыми пятками по воде,
аки посуху, брызги вразлёт, умчалось детство – не видно нигде,
и никто его не найдёт.
А ты стареешь, ну и старей,
какое дело тебе
до той Голгофы, и тех гвоздей?
И в неуклюжей судьбе
страшно жертвовать стало собой, другими - еще страшней.
В матрице мира глобальный сбой, сбивающий голубей,
нетопырей и всё, что летит
и ползает. И вот над всем
только цвет хаки. И не простит Прощающий. По росе
уходит мальчик, и тянется след
из прошлого в прошлое, и не беда
что этого прошлого больше нет
ныне, присно, и никогда
не будет. Теперь на душах - клеймо, 
и даже сны черны, как смола.
Не кровь пролилась, говорите, - вино?
Лукавы эти слова схоластика вечного. Лишь на крови верстает он договор,
а после аукай, зови - не зови, только пустой разговор.
Пустой разговор ни о чем. Родник,
из которого пили любовь, - иссяк,
и ты в небесах не узреешь лик, 
и не отыщешь знак.
Жизнь утечёт, как сквозь пальцы песок, 
но травы будут расти,
и пичуги тоненький голосок пропоёт тебе: «Бог простит»…
2014, 2024